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« On a calculé, écrit le Père Hugo, qu’il faudrait huit cent ans à un homme qui lirait quatorze heures par jour pour lire seulement les ouvrages écrits sur l’histoire qui se trouvent à la Bibliothèque Royale… » Il ne se passe pas de jour que cette phrase ne me revienne à la racine du nez, là où niche la moelle même de la réflexion. Huit cents ans, et rien que l’histoire ! Quand on pense aux tombereaux d’histoire qui ont été déchargés rue des Petits-Champs depuis l’encre sidérée de cette phrase ! Huit cent ans… J’entre alors en transe. Tout le feu divin de l’homme et les sonneries secrètes qu’il entretient avec le Paradis jaillissent hors de ma sensibilité indignée. Ainsi je ne suis que la lettre F dans l’alphabet des Mondes ? Je ne suis qu’un trou d’aiguille dans l’entrepôt des Encyclopédies ? Malheur ! »  

Léon-Paul Fargue
Haute Solitude